Geschichten
Die Geschichten, zu denen wir werden,
sind der Trost, der als Hoffnung bleibt,
wenn eine dunkle Flut uns im Sterben
versinken lässt im Ozean der Zeit.
Sie verstummen nicht im letzten Wort,
mit dem der Tod uns die Grenze setzt.
In ihnen schwingt ein Hauch von Ewigkeit fort,
der uns zu Staub zerfallen weiterleben lässt.
Mit den Geschichten, die wir im Leben schreiben,
trösten wir unsere verängstigten Seelen,
dass sie in ihnen unsterblich bleiben,
solange es Menschen gibt, die sie erzählen.
Geschichtenschreiber
Warum der Mensch Geschichten schreibt?
Weil er die Vorstellung liebt,
dass am Ende etwas von ihm bleibt,
wenn es ihn nicht mehr gibt.
Das ist der Gedanke,
aus dem alle Geschichten kommen.
Märchen, Romane
und der Trost der Religionen.
Egoshooter
Die Nachrichten beginnen in diesen Tagen
dem Spielverlauf eines Egoshooters zu gleichen,
in dem die Mächtigen die Hände am Controller haben.
Mit jedem Tastendruck gehen sie über Leichen.
Die Gier nach Macht und Geld treibt sie an,
im Spiel den nächsten Level zu erreichen.
Ihr Gameplay kennt keinen Friedensplan.
In einem Egoshooter werden Kriege geführt,
bis der Gegner im Kugelhagel stirbt.
Egoshooter (English Version)
In these days, the news feels like a bloody vision
from a first-person shooter game mission,
where ruthless tycoons push the button.
With every click, they kill innocent men and women
by using their money and power
to level up in the deadly videogame.
Their playbook knows no peace plan.
Wars are raged until the enemy is shot dead
as in a first-person shooter action game.
Galadinner
Die Welt ist aus den Fugen.
Eine Schlangenbrut kriecht aus dunklen Gruben
und häutet ihre vornehmen Masken ab.
Züngelnd erheben sie die Häupter aus dem Schatten
und werfen sich an den Tischen
kriecherisch einem verrückten König zu Füßen.
Eitel sonnen sich ihre gierigen Fratzen
in seinem falschen Glanz,
während er die Welt zu Scherben tanzt.
Galadinner (English Version)
The world is out of joint.
A poison brood crawls out of dark caves
and sheds the masks from their faces.
Heads of serpents rise from the shades
and snuggle servilely at the feet
of a mad king dancing on the tables.
They vainly bask their greedy grimaces
in false glory of the freak,
while the world falls to rubble and ashes.