Fliegen
Ich habe es in meinen Kalender geschrieben,
dass sie mich nicht mehr haben will,
um sie nicht zu sehr zu lieben.
Aber was soll ich mit meinen Träumen machen?
Sie sind wie die Fliegen,
wo man eine erschlägt und zehn zum Leben erwachen.
Zigarette
In der Schublade liegen noch ihre Zigaretten.
Es sind die Allerletzten.
Sie waren ein Geschenk von mir.
Ich zünde eine an
und rauche Erinnerungen.
Aus dem grauen Schleier,
der zur Decke hochsteigt,
formt sich ihr Bild
mit einem letzten Lächeln,
das sie mir schenkt.
Sie geliebt zu haben,
wie keine andere vor ihr,
bringt keinen Trost.
Es war für ein Leben geplant
und nicht für eine Zigarette lang.
Die kalte Asche,
die an der Spitze abtropft,
reißt mich aus dem Traum.
Ich nehme einen letzten Zug
und lösche dann die Glut.
One more Poetry of Love:
