Zigarette
In der Schublade finde ich eine Zigarette.
Es ist die Allerletzte.
Sie waren ein Geschenk von ihr.
Ich zünde sie an
und rauche Erinnerungen.
Aus dem grauen Schleier,
der zur Decke hochsteigt,
formt sich ihr Bild.
Das Lächeln, das sie mir schenkt,
verblasst langsam im Nebel.
Sie geliebt zu haben
wie keine andere vor ihr,
tröstet mich nicht.
Ich hatte es für ein Leben geplant
und nicht für eine Zigarette lang.
Die kalte Asche,
die an der Spitze abtropft,
reißt mich aus dem Traum.
Ich nehme einen letzten Zug
und lösche die Glut.
